Dans les plaines de sable où milles serpents pèlerins
Voguent, seuls, misérables, dans des ruisseaux sanguins,
S’avancent silencieusement deux paires de bottes muettes.
Deux regards mornes et sombres se heurtent avec mépris ;
Pour spectateurs le vent et deux vieilles charrettes,
Le soleil se peint, le ciel se tâche de gris :
Pan ! Pan ! Pan ! Dans ce sinistre bruit,
En un furtif instant, tout commence et finit.
Le ciel redevient feu comme la terre braise
Rafraîchi par du sang comme un coulis de fraise.
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