Notre-Dame en flammes !

Braise !
Feu, flamme, flammes, feux,
Braises !

Et dans ce flamboyant cauchemar, la flèche dressée vers Dieu qui chute vers l'Enfer !

Braise !
Feu, flamme, flammes, feux,
Braises !

Le sublime, à l'état pur: beau et terrible à la fois !
Un immense bûcher des vanités, le deuil d'une civilisation morte.

Braise !
Feu, flamme, flammes, feux,
Braises !

Ce soir, tout Paris est silencieux, du silence d'un tombeau.
Ce soir, toute la France est comme orpheline d'une parente qu'on croyait éternelle.
Ce soir, le monde entier est en suspens, en déni, comme on l'est devant une blessure imprévue, devant un membre fantôme.

Braise !
Feu, flamme, flammes, feux,
Braises !

Qu'on le fasse donc se taire, cet ennemi que l'Homme a dérobé aux Cieux pour son malheur,
Ce Lucifer qui s'attaque au sanctuaire de pierre des hommes de prières et des hommes de doutes !

Braise !
Feu, flamme, flammes, feux,
Braises !

Mais avec le temps, avec du courage, avec difficulté, comme l'homme humilié se relève, dressant son poing pugnace face à l'adversité, la vieille Dame de pierre dressera à nouveau, vers son époux, fils et père, sa flèche pleine de paix, de bonté et d'espérance prospère.

JBH

Tombeau d'Umberto Eco

Exit le grand Umberto quand naît le poisson !
Ecce Eco ! Ecce Eco ! Ecce homo !

Lui, le plus grand auteur de ce temps qui se meurt,
Le plus grand écrivain de ce siècle encore nain !
Ecce Eco ! Ecce Eco ! Ecce homo !

Le Patron bienveillant des bibliothécaires,
Des chercheurs, enseignants et autres littéraires !
Ecce Eco ! Ecce Eco ! Ecce homo !

Mais que fait donc la Vie?
Hier Chris et Harper Lee,
Cyrano aujourd'hui !
Mais que fait donc la Mort? Et qui va l'arrêter
Dans sa course longue et folle
Qui meurtrit et affole
La pensée moribonde qu'elle impose à l'esprit
Où les livres abondent auxquels il prête vie
Lui, une bibliothèque digne d'Alexandrie
Lui qui est plus qu'un être,
Lui qui est un souris,
Ecce Eco ! Ecce Eco ! Ecce deo !

 

Un monde sans…

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Vaine quête

Tout a changé de face: lieux et places. Peu s'en faut
Du moins, lorsqu'on va en un coin connu, perdu,
Sans repère. Une rue, une pierre font défaut.
Lors, petit à petit, on se sent inconnu.

Le corps d'une ville change plus que celui d'un être
Et cette métamorphose, plus qu'un simple paraître:
Des cris sous les entailles de ses chirurgiens fous.
Déléthée, lors notre âme s'abîme au fond d'un trou.

Où suis-je? Qui suis-je? et pis, à quel monde j'appartiens?
Mon ailleurs passéiste n'est pourtant pas lointain
Et mes doigts sur un mur, mes yeux cherchent avec soin,

Cherchent débris, brisures, vestiges encore témoins.
Mais rien, sinon l'azur, complice du futur,
Ne parle: ce que j'aimai n'est bientôt que murmures.

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Satire peu pédante et fort brève sur l'intellectuialisme sitôt arrivé dans notre belle capitale parisienne

Pauvres mouches!

Que faîtes-vous donc en France?
En Sorbonne, en musées,
Dans les colloques, dans les débats, à l'Elysée,
On ne cesse de vous en***, êtres sans défense!

Pauvres mouches!

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POÈTE [pɔɛt] n.

1. (Littérature et peinture)

Les grises pluies ont peint le monde couleur chagrin.

Il marche entre glaciers et pelage d'Ysengrin.

Comme prise dans un naufrage ou un sable mouvant

Sa vie se fixe, se fige. Seul son cœur hurle au vent.

Et dans cette mort lente, quels vestiges du passé ?

Aucun. Dans ce cadre triste, tout prend goût de mouillé :

Les vagues diluviennes ont dépeuplé les temples

Du savoir. Assis sur son rocher, Il contemple

Monuments et maisons et valeurs immergées.

2.(épique)

Quand il était à bord, on le nommait Cassandre

Et quand viendra l'Aurore, tout ne sera que cendres ;

Le navire continuait à coeur joie, à Dieu-va !

3. (médecine)

Il ne reste de lui qu'un immobile fracas

4.(musique)

Et les pluies continuent leur peinture imbécile.

Et Il se dit qu'au fond, Il n'est rien d'autre qu'une Île.

 

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